We ´re the world. We are un mundo debastado. Es que está seco. Lo áspero fulmina, y el interior del mundo, desde unos metros abajo de la superficie, allí por donde el Humus asoma hasta el núcleo, es hueco. Fuegos y personas podridas horribles habitan esa miasma. Por eso estamos como estamos. Haití, Afganistán, el tsunami, tsunami-rock. Mejor tomemos un trago de arsénico-ficicón, o el trago que propone Gustav, "ginebra, coca y muerte". Los consorcios de medios están tan cuerdos, y eso es lo peor, deberían estar mas locos, pero los números en rojo y los porcentajes atentan cordura. Una cuerda que nos amarra a la búsqueda de la verdad terrenal. Perseguir la verdad espanta, creando famosos, un pensamiento magro del entretenimiento. Pero basta de quejarse y despotricar de esto o de lo otro, insisto en sumirnos en la vorágine de lo surrealista. Haití, "We´re the world..." hizo lo suyo, montó un circo(¿?) pero por lo menos lo hizo. Yo en rigor de ser honesto, no hice nada por ellos. Tampoco por mi. Tampoco me lamento porque me siento peor. Lamentar y no hacer, que combinación pedorra. Caterva. Se equivocaron, no será el 2012, será en el 2016.
Lo mejor que he hecho últimamente es observar el mar sentado en una tabla de surf en medio del océano atlántico de Chapamalal, torpemente deportista de mi parte. Soy un gran" kornalo". Así se le dice en la jerga surfer marplatense a los iniciados, a los inexpertos. El surf lleva tanto estilo en sus formas, que ser principiante es horrible, re loser. Sentado en mi tabla, mirando hacia el horizonte, en medio de la mar, tratando de vaciar mi mente. Soy el gran kornalo de la Luna Roja 2010.
Me piden desde el editorial que opine de los hechos trágicos de Haití y el mundo, estamos perdidos, pobrecitos, pero por favor no pidan coherencia en mis líneas, déjenme tratar de zigzaguear hasta donde me permita el viento y mis pesados 95 kilogramos de esencia humana. Mejor mas cerca de la contradicción y de la mentira, la búsqueda constante de verdad me atemoriza. Soy un Kornalo. Avísenme cuando el mundo termine de desojarse por completo, ya está seco desde hace rato, otras formas de infierno pop aterrorizarán los estratos humanos. Mientras tanto, a crecer en el influjo de la incoherencia, a zambullirse en el corso del carnaval sinuoso, propulsado por la turbina del balero y la quinta columna vertebral. Mejor quedarse en casa tomando ginebra, coca y muerte, el trago de Gustav, le pregunté aquella noche cálida de verano marplatense, en las playas del norte, si su trago tenía nombre, me dijo que si, "se llama Tango". |
